Se o mundo inspira falta de
utopias
E o tempo escreve
Falsas biografias
Histórias curtas de ninguém
Se a vida é agora
Se espera um tempo
E o que já foi-se embora
Na curva, turva de quem vem
Filho de Doras e neto de
Marias
Das agonias de Salém
E escarrado, escrito em duas
vias
Na tatuagem de outrem
Pílulas frias e mentes tão
vazias
Da histeria de alguém
Ouve de longe, a mesma
sinfonia
São distonias, mas de quem?
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